A ponte

Estou numa das margens do rio.

A minha margem é tranquila e serena... Está coberta de relva verde e de flores coloridas. Sente-se uma brisa suave e o ar é fresco. É um local aprazível, certamente. Pode não ser do agrado de toda a gente, mas é unanimemente um sítio convidativo. Na minha margem não existem labirintos complicados nem areias movediças. É um local seguro.

Estás na tua margem.

A tua margem é difícil de perceber. Não está longe de mim, mas não consigo percebê-la bem. Creio que é meio sombria. Imperceptível e sombria. A tua relva secou, e no lugar desta crescem ervas daninhas. As ervas têm a sua beleza, mas iriam destruir as minhas flores. Vejo algumas nuvens cinzentas carregadinhas de chuva.

Tem dias em que me apetece atravessar a ponte entre as nossas margens. Levar alguma das minhas flores até à tua margem estragada, na esperança de que o teu mundo ganhe um pouco mais de cor. Outros dias tenho medo. Talvez as tuas ervas daninhas fizessem as minhas flores morrer. Sei que queres atravessar a ponte mas receio que tragas as tuas nuvens escuras até mim. Não quero que a chuva das tuas nuvens estrague as minhas flores.

Temo que não reconheças a beleza da minha margem. Tenho medo que arranques as minhas flores com as tuas mãos e que pises a minha relva com os teus pés. Tenho medo que leves parte da minha beleza contigo quando te fores embora.

A ponte está lá. Resta-nos decidir se a queremos atravessar.

Nota: Qualquer semelhança com a realidade é pura coincidência. Não existem duas margens. Existe somente a minha.